Lexikoshka
Palabras dentro de la palabra. Una relata: érase alguien que vendía frases, que se ganaba la vida inventando qué decir. Fue entonces que ella misma comenzó a hacer dinero creando historias de inventahistorias. Cuento sin moraleja: las palabras, aunque parezca absurdo, son algo que se puede vender, pero no comprar. Y ahí, vértigo de infinitud.Sólo eso. Escribe el cronopio confundido una historia sobre la que cuenta historias de uno que cuenta historias. Institintivamente, miro sobre el hombro. Pero no. A los personajes nos está vedado conocer al narrador que nos escribirá.
Fue la cronopio a las 9:42 p. m.
9 Salenas, treguas y catalas:
¿Sabes cómo termina Pamuk "Me llamo Rojo"?. Sobre el narrador dice: "Porque no hay mentira a la que no sea capaz de recurrir con tal de que la historia sea hermosa y nos la creamos".
Saludotes
L.
¿será que alguien nos escribe, cronopia? ¿será esa la narración/vida 'en abîme'?...
ma ha costado volver por aquí. No por aquí aquí, sino en general, por aquí...
abrazo cronopio cariñoso
la cuestión final me ha llevado horas.
Lo que mata, me parece es la intuición.
Y la duda, claro.
No sé si nos escriben, pero mínimo un poquito de guión narrativo.
:)
Un besote
Uff!!! quién podrá resolver ese dilema? Todo un brete!!!
Me quedo un ratito con Buarque y su construcción.
Beso sonoro.
Es entretenido ser personaje de la historia de otro, auque por estos días yo ando renegando de estas cosas, por considerar que todo trae dolor. ¿Será una especie de karma? ¿Fui traumático, saturador o demasiado para alguien y por eso mis estados de ánimo buscan lo contrario?
Me gusta ver que la nívola de Unamuno es reinventada hasta el infinito.
H...
miro sobre el hombro e miro Alos personajes.abrazo serrano
chanfle!..
no me alcanza el saber, como a las otras y los otros visitantes de este lugar, para entender este dilema acaso filosófico...más me acorde de Jostein Gaarder y su Misterio del Solitario.
en fin, cada uno construye su
bio-cali-grafía...como puede.
abrazo cronopia, abrazo cariñoso-cariñoso
El otro día leí que el presente no existe, porque cada segundo en que se pretende pensar ya es pasado, y el pasado es más una sensación que una realidad.
Lo raro es que el escritor decía que lo único que puede llegar a saberse es el futuro. Futuro en el sentido de saber que después de haber escrito "escrito" voy a volver a escribr escrito y que en algún punto de este comentario habrá un punto final.
No sé si estoy muy de acuerdo, pero me dejó pensando.
Saludos desde Argentina
a los personages miraran lo narrador...
abrazo serrano de um papá
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